Aguila - Partie 1.

Après de longues heures de route à travers le désert, je pensais m'arrêter à Hope en Arizona mais j'ai finalement continué ma route. Un peu plus loin, je me suis garé devant un bar pour prendre un petit motel en photo alors que la nuit tombait. Un gros type en short sort du Coyote café et s'approche de moi, personne aux alentours, pas âme qui vive, je regarde derrière moi, pas de doute, c'est à moi qu'il s'adresse. Il s'inquiète de mon auto et me demande si j'ai besoin d'aide. Je suis français, donc forcément ce type d'attention m'échappe et je me dis qu'il y a anguille sous roche. Je lui explique vite fait pourquoi je prends ce motel en photo avec un appareil qui lui semble archaïque et puis il m'explique que je ne vais pas rouler jusqu’à la prochaine ville qui est loin et où la nuit sera plus chère. "Rentre, bois une bière, je te prépare un bon sandwich ou un steak, je te négocierai un bon prix chez la vieille à côté, tu seras mieux qu'a Wickenburg" Il a l'air honnête, je suis convaincu et rentre dans le "coyote flats bar".
Je n'avais vu que de la route et des paysages grandioses toute la journée, je me retrouve face à un vrai cliché américain. Le juke box transmet de la country aux haut parleurs bien répartis dans une grande pièce aux murs couverts de date et prénoms écrits au marqueur, les enfants finissent d'installer la déco d'Halloween, 2 types portant des Stetsons sont adossés aux tables de billards qui meublent la pièce, un gros gars habillé tout en camouflage rit aux éclats, un vieux se cache sous ses grosses lunettes et remonte son chapeau avec le goulot de sa bud light, la bar maid recouverte de tatouages court après son gamin coiffé d'une crête. "Mes amis, je vous présente Eric, il est français et il est là pour faire des photos de Motel". La pièce tout entière se retourne vers moi, toute activité s'arrête. Toute l'attention est sur moi, je me sens minuscule dans une maison de géants. Les uns après les autres, les membres de cette famille de clients viennent se présenter. Wayne, Le chasseur. Jerry, le bon vivant qui n'est jamais sorti d'Arizona, Lynn, la géante, l'intrigante Sandra sous sa casquette de camionneur sans age et ses culs de bouteille...le temps que mon repas soit prêt, je connaissais déjà presque tous les clients du bar. Le patron m'a ramené ma bière et mon sandwich aux avocats alors que la serveuse Catherine parlait de ses poils de cul en réponse à une blague bien grasse de Jerry qui me tape dans le dos en criant "pas vrai Frenchy!!"
Je n'avais pas mangé de la journée, hypnotisé par les paysages et la route droite qui n'en finit pas, j'ai du mal à manger. Ma bière par contre se finit toute seule et alors que je bois ma dernière gorgée la suivante glisse sur le comptoir et se place devant moi.